TERCER AÑO CENMA ACOSTA 2020

Quería decirte que el aire es húmedo de este lado del deseo. Que la distancia es una palabra larga que se respira breve. Que los ojos siguen a la obstinada suavidad de las manos y que las manos no pueden sobrevivir solas. Que no hay viaje que no se atraviese al lenguaje y no hay lenguaje que no quisiera desterrar su vacío. Que me llevo a rastras por sentir el vacío. Que no cabe el adiós, si aún no hay bienvenida. Que no es cierto que lo que parece terminar, acaba realmente. El final es un invento de algunos historiadores que sólo ven la simetría entre principios y finales, de algunos astrónomos que ignoran el gesto rápido y tímido de las estrellas cuando nos dan a entender que ya no están, pero siguen estando, y de ciertos novelistas que confunden la escritura del amor con el amor a la escritura. Que el amor y el desamor no corresponden al mismo género de soledades. Que arrepentirse es bestialmente humano. Y que la palabra –o la flor, o el silencio- que aún no te di, ya e